In Rio landen, war ein bisschen wie nach Hause kommen: Ralf Weigel aus dem 136-Einwohner-Ort Ingelfingen-Lipfersberg, der beim Tennis-Challenger in Heilbronn für die Technik im Netz verantwortlich ist, betreut auch die Spiele. "Es wird neun tage auf zehn Plätzen gespielt", sagt er. "Es ist genauso wie in Heilbronn, nur größer."

 

Da wohnen sie, die Athleten vom Team Germany - mit angenehmer Aussicht . . .

Bevor ein falscher Eindruck entsteht: Ich habe es mit meinem Quartier sehr gut getroffen: (ab-)fließendes warmes und kaltes Wasser; Zimmer, in das ich und meine Koffer passen; ein funktionierender Zimmersafe (hat eine kompetente Dame ruckizucki resettet). Aber da oder dort sieht es schon ein bisschen improvisiert aus - Lateinamerika halt.   

 

Zum Abschluss des Tages noch mein "Reporter unterwegs": 

Ohne Internet ist man mittlerweile ein Nichts als Journalist. Susanne Fetter ist seit gestern so was von online.

1999 staunte Boris Becker Bauklötze, als er zum ersten Mal im Internet war. „Bin ich schon drin?“, rief Bobbele erstaunt in der Werbung. Jeder, der schon einmal versucht hat, einen Router zu installieren, weiß, das ist realitätsfern bis zum Gehtnichtmehr.
Auch im Medienzentrum in Rio ist es nicht so, dass man einfach seinen Laptop an ein Kabel hängt, und los geht’s. Vorher muss man eine „Rate Card“ kaufen. Fünfhundert Real kostet sie – 137,25 Euro. Doch in Euro kann ich nicht zahlen. Auch nicht mit Kreditkarte.
„Only visa“. Den Satz habe ich in den letzten Tagen so häufig gehört, dass ich aufgehört habe mitzuzählen. Einkaufen im Supermarkt im Mediendorf – „nur mit Visa“. Einen Geldautomaten? Gibt es. Abheben? Nur mit Visa. Und jetzt die Rate Card. Wie praktisch, dass es im Pressezentrum einen Stand des Hauptsponsors der Spiele gibt. Vermutlich existiert ein hübscher Begriff für diese Art von Druckmarketing – ich sage dazu Erpressung, rege mich auf und kapituliere doch.
Mit meiner Neuerwerbung suche ich den Stand für die „Rate Card“. Im dritten Stock soll er sein. Da sind aber nur die Büros der Agenturen. Jemand schickt mich auf Etage zwei, wo ich vor dem Raum des russischen NOK lande. Keiner da. Alle bei der Dopingprobe? Ich gehe ins Erdgeschoss. „Sie müssen in Stock drei“, sagt ein Helfer. Ich komme mir vor wie Asterix im Haus der Irren auf der Suche nach Passierschein A38 und laufe wohl ähnlich rot an wie der kleine Gallier, da schiebt der Helfer nach: „Nicht den zweiten Aufzug nehmen, den ersten!“ Natürlich.
Ausgeschildert ist er nicht und wenig vertrauenerweckend. Aus allen Ritzen quillt Klebeband. Ich steige mutig ein und fahre nach oben. „Rate card“ steht auf vier Schildern. Der Mann hinter dem Tresen, will dennoch wissen, was ich will. „Rate card“, sage ich, und er sieht mich fassungslos an. Wüsste er jetzt auch nicht, was das ist. Ich deute auf das Schild, das er um seinen Hals trägt. „Rate card“, steht da drauf. „Nie gehört“, sagt er. Aber er könnte mir einen Internetzugang verkaufen.
Gut, nehme ich. Ich zahle. „Only visa“, sagt er. Ich nicke. Auf dem Weg nach unten bleibt der Aufzug stecken. Erst rumpelt er, dann wird es dunkel. Ich drücke den Notfallknopf. Es piepst, irgendwann geht die Tür wieder auf. Man muss nicht immer „drin sein“. Manchmal ist es schön, einfach wieder draußen zu sein.